Wenn die letzten Bomben träge nach unten fallen, wie Pusteblumensamen hin- und hergeschaukelt vom Wind des Krieges, dann ist ein jedes SOS vergebens. Der Feind, der sind wir selber. Und wir schauen uns in die Augen. Schießt er oder schieß’ ich zuerst. Egal. Es trifft ja immer mich. Ich lege an, kontrolliere meinen Atem. Ich seh’ mich selber. Diesen jungen Kerl, diese junge Frau. Was machen wir eigentlich hier irgendwo im nirgendwo. Und er fragt ihn: Was ist Dein Name? Und er spricht zu ihm: Amerika ist mein Name, denn wir sind viele.
Heinrich Karl Stockton